Já fazia muito tempo que eu nem chegava por aqui, até pensei que corria o risco de abandonar o barco. Mas não faria o menor sentido. O podcast segue rolando (o número de ouvintes raramente tem passado de 14), às vezes penso em desistir. Mas não faria o menor sentido. Quero continuar a gravar esse material, um dia vai ser interessante reviver tudo isso, já que minha memória não é tão boa assim quando se trata de momentos traumáticos pessoais ou históricos - imagina as duas coisas juntas.
Comecei a ler a Poesia completa do Cacaso, totalmente desconhecido para mim. Vez por outra, já li esse nome em algum lugar, porém não tinha uma referência exata do estilo, a abordagem e tals. Estou curtindo bastante, é um tipo de poesia que me agrada, não sei explicar. Ah, sei sim. Cria imagens - coisa que mais amo e aprecio em um poema.
A parte cinco de "Poemas brancos" é belíssima:
V
Minha morada é o silêncio.
Esta notícia que levo
já não diz que houve lutas
entre o bem e o mal.
Sete trombetas proclamam
a união das sementes:
Essas bodas que iniciam
os tempos da danação.
Tanto remorso me engasga.
Adeus, mundo, eu não sou daqui.
RIO, 1966
(Cacaso, 2020, n/p).
Essas imagens simples que vão surgindo em seus vários poemas - da noite, do mar, dos peixes - serviram de inspiração para uma coisa aqui.
Há tempos eu tive um blog no qual postava meus escritos autorais sem me preocupar muito com sua qualidade estética - talvez por não me levar tão a sério assim e me permitir experimentar diversas coisas - do cliché à tentativa de realmente causar um impacto.
Com o tempo, e com o olhar especializado para a literatura, comecei a me policiar mais. Não me dedico o suficiente para ser escritora de ficção - romance ou poesia - mas tem dias que dá vontade.
Esse poema é de minha autoria, estou em busca de um nome para ele. Ou talvez o destino seja apenas ser assim: ausência de finalização.
É noite
A pele avisa
O sereno se aglutina na pálpebra
da folha.
Quando cai a noite
O corpo treme
O braço amolece
A perna despenca.
Sinto que é noite
E não porque as estrelas cintilam
no céu coberto de nuvens artificiais
Mas porque o cosmos se faz dentro
A poeira se revolve, envolta em si
Passa a carruagem do tempo, o sonho dissipa.
Sinto que amanhece,
chega o silêncio.
